Без заголовка

Я иду и смотрю вперёд. Я смотрю перед собой и вижу только кресты.
Я осторожно скашиваю глаза набок и вижу живых трупов, плетущихся туда же, жующих траву, закусывая её стеклом.
Я боюсь смотреть назад. Я боюсь увидеть людей, видящих крест вместо меня.
От этого можно уйти. Надо просто принять другой путь — взмыть в небо и увидеть поле. Поле растущих крестов.